L'imaginarium du Dr. Crumble_Z

Il venait de pleuvoir. Les oiseaux gargouillaient, l’herbe verte encore inondée crissait parfois sous les pattes de chiens ou les semelles de leur maîtres. Un monde frais et pur s’offrait à tout un chacun. Les parapluies bleuâtres, verdâtres et grisâtres délavés par le temps, cédaient leur place à toute monture capillaire depuis le chapeau de paille jusqu’au bandana, tout en passant par la main d’un époux attentionné dans les cheveux de sa chère et tendre.


En ce merveilleux dimanche d’automne, les acers rubrum du petit parc n’avaient rien perdu de leur incroyable rougeoiement tamisé. L’enclos était toujours savamment entretenu et son aménagement laissait planer une illusion de grandeur malgré la petite taille de l’endroit. L’harmonie des plants, fleurs et arbres s’accordaient parfaitement aux sentiers senteurs lavande et aux bancs couleurs nostalgie.


Sans lumière et sans ombre, le monde était en renaissance. On ne saurait attribuer un bien pour un mal ou un versa pour un vice dans un instant tel que celui-ci. Les politesses devenaient hors d’usage, les sentiments obsolètes. En réalité, toutes notions quelconques devenaient désuètes.


Malheureusement, il existe toujours une opposition, un détail pour briser toute forme de summum. C’est la raison pour laquelle elle se trouvait là, séante, sanglotant et soupirant suavement sur ce banc. Les genoux ramenés en direction de son menton, ses pieds touchant son fessier, elle était vêtue comme par temps de froid. Sans veston, ni pépin, elle avait subi le précédent chagrin des nuages que mère soleil avait eu grand peine à calmer.


Ses cheveux noirauds, et l’entier de son corps en vérité, étaient abondamment mouillés et ces premiers étaient devenus lisses et uniforme, donnant l’impression d’une calme cascade d’encre. L’on n’osait imaginer le poids de ses vêtements imbibés ainsi que celui de ses larmes. Oui, elle pleurait à chaudes larmes en l’Alaska de son esprit. Une unique en vie la maintenait, envie.


Posé entre ses genoux et son menton, un petit cahier de cuir avait également pris la pluie pour ami. Les pages se collaient entre elles et l'encre se détrempait sur les pages, coulant sur son pantalon. Son récit n'était qu'un solide cube d'eau. Elle avait à ses côtés un flacon d'encre qui s'était empli à nouveau par lui-même à l'aide de la pluie, du maquillage et d'un écrit évasif. Sa plume noire effrénée venait s'y baigner et sa main tremblotante repartait vers son bloc-notes.


Elle ne se souciait plus de rien, seules ses lettres comptaient. Transposer l'entier de son âme sur quelques pages, voici la tâche qu'elle accomplissait. Le grattement de sa rémige était son seul accompagnement. Les pages humides se déchiraient sous la pression toujours plus forte des ses sentiments. Quand bien même un rayon de soleil perça, elle resta dans l'indifférence la plus totale. Son monde n'était plus que caractères manuscrits et diverses ponctuations à présent.


Refermant sa propre personne sur elle-même, elle tomba sur le banc. Elle était alors à la portée du premier passant la remarquant. Pour autant que celui-ci aime les histoires, il rebouchera le flacon qu'il enfilera dans sa poche et la prendra dans ses bras. Il sentira à travers son corps l'immensité vécue des ces quelques pages. Et tout en la chérissant, les premières paroles qu'il recevra venant d'elle, seront ces quelques mots:

"Au prix de mon mépris, j'ai enfin obtenu ce qui m'était dû. Car il est toujours trop tard lorsqu'on réalise la valeur d'un être."